LA FILLE DE LA TABLE SEPT

Le passage débouchait derrière la cuisine principale. Claire et June avancèrent parmi des serveurs désorientés tandis que les alarmes d’urgence commençaient à retentir.

— Qui est Catherine ? demanda June.

— Je ne sais pas.

La voix de Caleb grésilla dans l’écouteur de Claire.

— Nous avons trouvé Robert. Une femme est avec lui. Elle s’appelle Catherine.

Claire s’arrêta.

— À quoi ressemble-t-elle ?

— À toi.

La cuisine disparut autour de Claire. Pendant une seconde, elle n’entendit plus que les battements de son cœur.

— Faites-les sortir de là.

— La chambre forte a une porte biométrique, dit Eli. Il nous faut l’empreinte d’Eleanor ou de Grant.

June regarda vers le salon.

— Alors nous allons en obtenir une.

— Nous ne pouvons pas leur couper un doigt, répondit Claire.

— Je n’en avais pas l’intention. Mais j’aime voir que ton esprit s’ouvre enfin aux solutions créatives.

Elles revinrent par un couloir latéral. Grant parlait avec les agents de sécurité, tandis qu’Eleanor se tenait près d’une table, furieuse. June prit un plateau de café et marcha vers eux comme une employée désorientée.

— Excusez-moi, Mme Monroe.

Elle trébucha volontairement. Le café se renversa sur la robe d’Eleanor.

— Idiote ! cria la matriarche.

June saisit sa main en faisant semblant de l’aider et pressa le pouce d’Eleanor contre un verre propre dissimulé sous la serviette. Puis elle s’éloigna avant que les gardes ne réagissent.

Claire sourit malgré la tension.

— Où avez-vous appris cela ?

— Quarante ans à ramasser des verres. Tout le monde laisse quelque chose derrière soi.

Caleb utilisa un film adhésif pour copier l’empreinte. La porte de la chambre forte s’ouvrit.

Robert releva la tête.

— Caleb.

— Nous parlerons plus tard. Pouvez-vous marcher ?

— Je peux courir si mon ex-femme est derrière moi.

La femme appelée Catherine se plaqua contre le mur.

— Je ne partirai pas avec vous. Mme Monroe a dit que vous étiez des terroristes.

Caleb observa son visage. Il était presque identique à celui de Claire, mais ses yeux avaient une expression plus méfiante.

— Depuis combien de temps travaillez-vous ici ?

— Dix-huit ans.

— Vous souvenez-vous de quelque chose de votre enfance ?

— J’ai grandi dans des familles d’accueil.

Robert s’approcha lentement.

— Votre véritable nom n’est pas Catherine Doyle.

Elle brandit un outil pour se défendre.

— Ne vous approchez pas.

— Vous êtes née le dix-sept septembre 1987 à l’hôpital Saint Mercy.

— Mon anniversaire est en janvier.

— C’est ce qu’on vous a dit.

Eli entendit des pas dans le couloir.

— Nous devons sortir, tout de suite.

Robert prit Catherine par le bras. Elle tenta de se dégager, mais il lui montra une photographie qu’il gardait dans sa chemise. On y voyait deux bébés portant des bracelets identiques.

— Tu es ma fille.

Catherine regarda la photo, puis Robert.

— Vous êtes fou.

— Probablement, dit-il, mais je suis aussi ton père.

Les gardes atteignirent la chambre forte. Eli lança une bombe fumigène improvisée et conduisit le groupe vers l’ascenseur de service. Catherine courut avec eux davantage par peur des gardes que par confiance.

Dans le parking souterrain, Claire apparut de l’autre côté d’une rangée de voitures.

Les deux femmes se virent pour la première fois.

C’était comme regarder un reflet transformé par une autre vie. Claire portait un tailleur coûteux, Catherine un uniforme gris. Elles avaient la même taille, la même forme de mâchoire et un petit grain de beauté sous l’oreille gauche.

Catherine laissa tomber son outil.

— Qui es-tu ?

— Claire Monroe.

— C’est mon nom, dit Catherine sans comprendre. Je l’ai entendu une fois. Dans un rêve.

Robert serra Claire dans ses bras. Elle resta raide une seconde, puis s’effondra contre lui.

— Nous t’avons enterré.

— Eleanor avait besoin que je disparaisse. Un agent fédéral m’a sauvé, mais le corps qu’ils ont utilisé était le sien. J’ai passé des années à rassembler des preuves.

— Et tu m’as laissée croire que tu étais mort.

— Si j’étais entré en contact avec toi, tu serais devenue une cible.

— Je l’étais déjà.

Les gardes apparurent sur la rampe. Caleb ouvrit une camionnette et tous montèrent.

Ben démarra pendant qu’Eli tirait dans les roues d’un véhicule qui les poursuivait.

Claire et Catherine s’assirent face à face.

— Sommes-nous jumelles ? demanda Claire.

Robert secoua la tête.

— Pas exactement.

June le regarda.

— J’ai vu deux bébés.

— Oui. Mais une seule était la fille d’Eleanor.

Claire sentit un nouveau secret s’ouvrir sous ses pieds.

— Explique.

Robert inspira profondément.

— Eleanor a perdu l’une des jumelles pendant l’accouchement. Cette enfant s’appelait Claire. Dans la chambre voisine, une jeune fille de dix-sept ans a accouché seule avant de mourir d’une hémorragie. Son bébé n’avait aucune famille enregistrée. Eleanor a ordonné qu’on échange les deux fillettes avant que quiconque apprenne la mort de l’héritière.

Catherine pâlit.

— Alors laquelle de nous deux est la fille de cette adolescente ?

Robert regarda Claire.

— Toi.

Claire cessa de respirer.

— Et Catherine ?

— C’est la jumelle survivante d’Eleanor. L’héritière biologique de Monroe Holdings. Eleanor l’a cachée parce qu’elle était née avec une malformation cardiaque et que les médecins disaient qu’elle ne vivrait pas. Lorsqu’elle a survécu, Eleanor avait déjà présenté Claire au monde. Elle a craint le scandale et l’a abandonnée au système de placement.

Catherine eut un rire brisé.

— Elle m’a abandonnée parce que j’étais malade ?

— Et maintenant, elle a besoin de toi, dit Caleb. La plus grande partie du patrimoine familial ne peut être transmise qu’à un descendant biologique direct. C’est pourquoi tu es le numéro vingt-huit.

Claire regarda Robert.

— Qui était ma véritable mère ?

Robert sortit une autre photographie.

On y voyait une adolescente aux cheveux noirs, souriant devant le Rosie’s Diner.

June prit la photo et se mit à pleurer.

— Elle s’appelait Rose Walker, dit-elle. C’était ma petite sœur.

Pendant leur fuite, Catherine continua d’observer Claire comme si elle attendait de découvrir une fissure prouvant que leur ressemblance n’était qu’une illusion.

— Quelle musique aimes-tu ? demanda-t-elle soudain.

Claire cligna des yeux.

— Maintenant ?

— Si nous sommes sœurs ou je ne sais quoi, je veux une preuve qui ne vienne pas d’un laboratoire.

— Le jazz. Surtout Ella Fitzgerald.

Catherine laissa échapper un petit rire.

— Je déteste le jazz.

— Cela paraît être une preuve assez solide que nous sommes de la même famille.

— Je suis allergique aux pêches.

— Moi aussi.

Elles cessèrent toutes deux de sourire.

Catherine toucha le grain de beauté sous son oreille.