Les larmes de la tempête

À l’hôpital, Camila resta assise près du corps de Sofía jusqu’à l’aube.

Après les procédures obligatoires, on l’avait autorisée à entrer dans une chambre privée. La fillette reposait sous un drap blanc, les cheveux encore humides et une petite blessure près de la tempe.

Camila lui caressait la main.

— Pardonne-moi de ne pas être revenue plus tôt.

Gabriel se tenait près de la fenêtre, au téléphone avec des avocats, des membres de la famille et des représentants de l’entreprise. Il ne s’était pas assis une seule fois près de sa fille.

Toutes les quelques minutes, il répétait la même version :

Sofía était sortie seule sur le balcon pendant la tempête.

La fillette avait essayé d’attraper un jouet.

La balustrade était mouillée.

Elle avait perdu l’équilibre.

Camila entendit cette histoire tant de fois qu’elle finit par ressembler à un texte préparé à l’avance.

— Range ce téléphone, ordonna-t-elle.

Gabriel mit fin à l’appel.

— Nous devons contrôler ce qui se dit. Les journalistes vont l’apprendre d’un instant à l’autre.

— Notre fille vient de mourir et tu t’inquiètes des journalistes.

— Je protège la famille.

— De quoi ?

Il s’approcha.

— D’une tragédie transformée en spectacle. Tu es une cheffe d’entreprise connue. Ma famille contrôle l’une des plus importantes sociétés de construction du pays. Une seule parole mal choisie peut déclencher des rumeurs.

— J’ai vu Lucía sur le balcon.

— Je t’ai déjà expliqué qu’elle ne pouvait pas être là.

— Alors appelle-la.

— Ce n’est pas le moment.

— Appelle-la maintenant.

Gabriel inspira profondément, comme s’il avait affaire à une personne irrationnelle. Il sortit son téléphone et composa le numéro de sa sœur. Après plusieurs sonneries, une voix féminine répondit.

— Gabriel, qu’est-ce qui se passe ?

Il activa le haut-parleur.

— Lucía, je suis avec Camila. Où es-tu ?

— À Tolède, chez Clara.

Camila connaissait Clara Benítez, une amie de la famille.

— Active la caméra, dit-elle.

Un silence suivit.

— Pourquoi ?

— Fais-le, insista Camila.

L’appel vidéo commença. Lucía apparut dans une pièce faiblement éclairée. Elle portait un pull gris et ses cheveux étaient détachés.

— Que se passe-t-il ?

Camila observa son visage.

— Sofía est morte.

Lucía porta une main à sa bouche.

— Mon Dieu…

La réaction était convaincante, mais aucune larme n’apparut.

— Elle est tombée du balcon, poursuivit Camila. J’étais dans le jardin.

Lucía secoua la tête.

— Ce n’est pas possible.

— Je t’ai vue avec elle.

L’image resta immobile un instant.

— Camila, je suis à Tolède depuis ce matin.

— Tu portais une robe rouge.

— Je ne possède aucune robe rouge.

Camila glissa la main dans sa poche et serra le bouton doré.

— Quand es-tu arrivée à Tolède ?

— Ce matin.

— Montre-moi la fenêtre.

Gabriel mit fin à l’appel.

— Ça suffit.

— Pourquoi as-tu raccroché ?

— Parce que tu accuses ma sœur de quelque chose de monstrueux alors que notre fille est morte à quelques mètres d’ici.

Camila le regarda avec incrédulité.

— C’est précisément parce que notre fille est morte que je dois savoir ce qui s’est passé.

La porte s’ouvrit et Teresa Montenegro, la mère de Gabriel, entra. Elle était entièrement vêtue de noir, bien que seulement quelques heures se soient écoulées depuis la tragédie. Son maquillage était impeccable et deux gardes du corps attendaient à l’extérieur de la chambre.

Teresa s’approcha du corps de Sofía et embrassa son front.

— Mon pauvre ange.

Puis elle serra Camila dans ses bras.

— Tu ne dois pas t’en vouloir.

— Je ne m’en veux pas.

Teresa s’écarta.

— La douleur peut nous pousser à chercher des responsables là où il n’y en a pas.

— J’ai vu Lucía.

Gabriel et sa mère échangèrent un regard.

— Lucía était à Tolède, dit Teresa. Je lui ai moi-même parlé ce matin.

— Alors quelqu’un avec son visage et sa robe tenait ma fille.

— Tu es traumatisée.

Camila sentit le piège.

Tous deux utilisaient les mêmes mots : désorientée, traumatisée, incapable d’accepter un accident. Si elle continuait d’insister, ils ne tarderaient pas à présenter son chagrin comme un trouble mental.

— Je veux que la police examine les caméras de la maison.

Gabriel se frotta le front.

— Elles ont cessé de fonctionner pendant la tempête.

— Toutes ?

— La foudre a endommagé le système.

— Elle est tombée après la chute de Sofía.

Teresa prit la main de Camila.

— Tu ne dois pas penser à des détails techniques maintenant. Tu dois faire tes adieux à ta fille.

Camila retira sa main.

— C’est moi qui déciderai comment lui dire adieu.

Peu après arriva l’inspecteur Mateo Salazar, chargé d’enquêter sur la mort. C’était un homme d’une quarantaine d’années, au visage fatigué, qui tenait un petit carnet.

Il écouta le récit de Camila sans l’interrompre.

— Êtes-vous certaine que cette femme était Lucía Montenegro ?

— Absolument.

— Il faisait sombre et il pleuvait.

— Je connais ma belle-sœur depuis douze ans.

— L’avez-vous vue pousser l’enfant ?

Camila hésita.

— Elle la tenait. Sofía a tenté de se dégager et elle est tombée.

— Cela ne prouve pas qu’elle voulait lui faire du mal.

— Pourquoi a-t-elle disparu immédiatement ?

L’inspecteur nota quelque chose.

— Nous l’interrogerons.

Gabriel s’approcha.

— Inspecteur, ma femme est en état de choc.

— Je peux répondre moi-même, dit Camila.

Mateo regarda Gabriel, puis se tourna de nouveau vers elle.

— Nous devrons examiner la maison, la balustrade et tous les enregistrements disponibles.

— Le système est endommagé, intervint Gabriel.

— Nos techniciens le vérifieront.

Pour la première fois depuis la chute, Camila ressentit un mince espoir.

Avant de partir, l’inspecteur lui demanda si Sofía avait récemment changé de comportement.

— Elle avait peur de quelque chose. Elle voulait me confier un secret.

— A-t-elle dit de qui elle avait peur ?

— Non.

Mateo rangea son carnet.

— Je vous appellerai dès que nous aurons des informations.

Les funérailles eurent lieu trois jours plus tard.

Les Montenegro organisèrent une immense cérémonie dans la chapelle privée de la famille. Responsables politiques, chefs d’entreprise et journalistes se réunirent sous des dizaines de parapluies noirs. Teresa avait choisi chaque fleur et contrôlé chaque discours.

Lucía arriva peu avant le début de la cérémonie.

Elle portait une robe noire à col montant.

Camila observa ses mains lorsqu’elle s’approcha du cercueil.

Trois égratignures récentes marquaient son poignet droit.

— Que t’est-il arrivé ? demanda Camila.

Lucía dissimula la zone sous sa manche.

— Le chat de Clara.

— Clara n’a pas de chat.

Lucía pâlit.

— Elle vient d’en adopter un.

Camila fit un pas vers elle.

— Sofía tenait l’un de tes boutons dans sa main.

Le visage de Lucía perdit toute couleur.

— Je ne sais pas de quoi tu parles.

— De la robe rouge que tu prétends ne pas posséder.

— Laisse-moi tranquille.

Lucía tenta de s’éloigner, mais Camila lui saisit le bras.

— Qu’as-tu fait à ma fille ?

Teresa apparut aussitôt.

— Lâche-la.

Plusieurs personnes se tournèrent vers elles.

Camila relâcha le bras de Lucía.

— Demandez-lui pourquoi elle a peur.

— La seule personne hors de contrôle ici, c’est toi, répondit Teresa.

Gabriel conduisit Camila jusqu’au premier rang.

Pendant la cérémonie, il prononça un discours sur une famille unie par la douleur. Il parla de Sofía comme d’une enfant joyeuse victime d’un accident impossible à prévoir.

Camila ne pleura pas.

Elle regardait Lucía.

Sa belle-sœur ne releva pas la tête durant toutes les funérailles.

À la fin de l’enterrement, Camila trouva une petite enveloppe dans son sac. Personne ne put expliquer comment elle y était arrivée.

Elle contenait une photographie imprimée.

Elle montrait le balcon de la demeure la nuit de la tempête. Bien que l’image fût floue, trois silhouettes se distinguaient : Sofía, Lucía et une autre personne placée derrière la porte.

Camila retourna la photo.

Au dos figurait une phrase écrite à l’encre bleue :

Sofía n’est pas tombée. On l’a fait tomber.

Un autre avertissement apparaissait en dessous :