Chapter 4 - La Chasse à l'Homme
Le lendemain matin, dès l'aube, l'image de la puissante PDG avait disparu. Isabella ne portait plus ses tailleurs de créateurs stricts et intimidants. Vêtue d'un jean sombre anonyme, d'un blouson en cuir usé et d'une casquette enfoncée sur la tête, elle parcourait sans relâche les rues sales et bruyantes de Manhattan, accompagnée d'une équipe soudée de détectives privés d'élite, d'anciens policiers payés à prix d'or. Ils avaient une mission impossible : retrouver une femme sans-abri spécifique dans une mégalopole grouillante de huit millions d'habitants. L'ironie cinglante de la situation ne lui échappait pas un seul instant : hier, avec un mépris total, elle lui refusait violemment un billet de cent dollars ; aujourd'hui, elle dépensait sans compter des dizaines de milliers de dollars de l'heure pour la retrouver vivante. Après des heures épuisantes de recherches méthodiques dans les ruelles sombres, les soupes populaires bondées et les stations de métro malodorantes, le téléphone de Julian vibra. Le chef de la sécurité l'appela enfin. "Mademoiselle Vance, c'est bon, nous l'avons trouvée. Elle est recroquevillée dans une ruelle déserte du Bronx, mais la situation est critique, elle a l'air très mal en point. Vous feriez bien de venir vite, avec une équipe médicale." Isabella, le cœur battant, sauta dans son SUV blindé. Lorsqu'elle arriva dans la ruelle sordide et isolée, l'odeur rance d'urine, d'ordures en décomposition et de désespoir la prit violemment à la gorge. Eleanor était allongée au sol sur un carton humide et crasseux, tremblante de tout son corps, le souffle court et sifflant. Le constat était terrifiant : elle avait été violemment battue, laissée pour morte. Son visage autrefois soigné était atrocement tuméfié, méconnaissable, et elle tenait son flanc gauche en gémissant de douleur à chaque respiration. "Appelez une ambulance, tout de suite, équipe de traumatologie !" hurla Isabella à ses hommes, la panique perçant sa façade de glace. Elle s'agenouilla sur le sol sale, au plus près de la femme qui l'avait brisée autrefois. Eleanor ouvrit difficilement un œil gonflé, violet, et cracha un filet de sang sombre. "Pourquoi... pourquoi tu reviens me tourmenter ?" murmura la vieille femme, la voix faible. "Je ne suis pas là pour te pardonner, ni pour te plaindre," répondit Isabella d'une voix volontairement dure, bien que son cœur batte la chamade de peur. "Je suis là parce que je sais que Richard Sterling a payé cinq millions de dollars pour que tu me jettes à la rue comme un déchet. Et tu vas me dire pourquoi, Eleanor, même si je dois te maintenir artificiellement en vie pour ça." Eleanor ferma les yeux, une grimace de douleur traversant son visage, et un rire sanglant et macabre s'échappa de ses lèvres fendues. "Sterling... il t'a trouvée finalement. Fuis... On est tous morts."
