Chapitre 7 - La réalité du béton
La cellule de garde à vue du 19e commissariat agressait tous les sens. Elle sentait la sueur rance, l’eau de Javel industrielle et la peinture métallique bon marché. Les néons au plafond bourdonnaient avec une insistance insupportable, déposant une lumière verdâtre et maladive sur toutes les surfaces. Pour Sarah Vance, une femme dont l’existence entière avait été définie par les draps en coton égyptien, les éclairages d’ambiance et les parfums sur mesure, cette cellule n’était rien de moins qu’un purgatoire.
Elle était assise raide sur le banc d’acier froid, les genoux serrés l’un contre l’autre, son manteau de créateur enroulé autour d’elle comme un bouclier dérisoire. Les autres occupantes de la cellule — une femme marmonnant dans un coin et une autre qui dormait à même le sol sous l’effet de stupéfiants — l’ignoraient. Les mains de Sarah, portant encore les légères marques rouges des menottes, tremblaient violemment.
C’est une erreur, se répétait-elle frénétiquement, son esprit essayant de tisser un parachute avec du vide. Julian arrangera tout. David cherche seulement à me faire peur. Il ne laisserait pas sa femme pourrir dans un endroit pareil.
La lourde porte métallique s’ouvrit dans un fracas, et une policière appela son nom. Sarah se leva presque d’un bond, lissa ses vêtements froissés et supposa que son avocat était venu payer sa caution. Au lieu de cela, on la conduisit dans une petite salle d’interrogatoire sans fenêtre. De l’autre côté d’une table métallique rayée se trouvaient l’inspecteur qui l’avait arrêtée et une enquêtrice de l’unité spéciale chargée des victimes.
— Asseyez-vous, madame Vance, dit l’enquêtrice d’un ton professionnel mais empreint d’une froide distance. Je suis l’inspectrice Russo. Voici l’inspecteur Miller. Nous aimerions vous poser quelques questions.
— Je ne dirai pas un mot sans mon avocat, Julian Cross, déclara Sarah avec hauteur en relevant le menton, tentant de retrouver l’arrogance aristocratique qui lui avait si souvent servi.
L’inspecteur Miller sortit de sa poche un téléphone qui sonnait, regarda l’écran et le posa sur la table en mode haut-parleur.
— Quand on parle du loup… Allez-y, maître.
La voix de Julian Cross grésilla dans le petit haut-parleur.
— Sarah ? Écoutez-moi attentivement. À compter de cet instant, mon cabinet met officiellement fin à sa mission de représentation. Un avis formel de cessation a été déposé auprès du tribunal.
Sarah sentit le sang quitter son visage.
— Julian, vous ne pouvez pas faire ça ! Je vous verse des honoraires !
— Vous ne me versez absolument rien, Sarah, répondit Julian d’une voix totalement dépourvue de son charme habituel. Vos comptes sont gelés. Les avocats de David Vance ont placé un embargo financier sur tous les biens auxquels vous aviez accès. En outre, je suis avocat spécialisé en divorce, pas avocat pénaliste. Les preuves médicales que le procureur possède contre vous sont catastrophiques. Vous m’avez menti au sujet de la nature des blessures de l’enfant. Je vous conseille vivement de demander un avocat commis d’office. Au revoir, Sarah.
La communication fut coupée.
Le silence dans la salle d’interrogatoire devint assourdissant. Sarah fixa le téléphone, sa respiration courte et rapide. La réalité de sa situation venait enfin de franchir les remparts de son narcissisme. Elle n’avait plus d’argent. Plus d’avocat. Plus de pouvoir.
L’inspectrice Russo ouvrit un épais dossier kraft et posa lentement trois photographies grand format sur la table métallique.
— Parlons de ce « malentendu », Sarah, dit-elle en baissant la voix jusqu’à un murmure dangereux.
Elle tapota la première photographie, un gros plan de l’avant-bras de Mia, où l’énorme empreinte de main violet foncé tranchait sur sa peau pâle.
— Le rapport du docteur Thorne indique que cette blessure a été causée par une main adulte exerçant une pression extrêmement forte et écrasante. L’écartement des marques de doigts correspond à celui d’une femme adulte.
Russo tapota la deuxième photographie, montrant les hématomes jaunâtres en voie de disparition le long des côtes de Mia.
— Ceux-ci sont plus anciens. Environ deux semaines. Ils correspondent à une poussée violente contre une surface dure.
Sarah ferma les yeux et détourna la tête.
— C’est une enfant maladroite ! Elle se jette partout pour attirer l’attention ! J’essayais seulement de la discipliner !
— On ne discipline pas une enfant de sept ans en lui laissant des contusions sur les côtes, répliqua Miller en se penchant au-dessus de la table et en envahissant l’espace de Sarah. Nous avons le rapport médical. Nous avons la déclaration du père. Et surtout, nous avons la déclaration de l’enfant. Vous avez terrorisé cette petite fille. Vous avez profité du fait que son père travaillait pour transformer son foyer en chambre de torture.
— Je veux un avocat, murmura Sarah, la voix brisée, les derniers vestiges de son arrogance réduits en poussière. Je veux un avocat commis d’office.
— Vous en aurez un lors de votre comparution demain, répondit Russo en récupérant les photographies. Profitez de votre nuit en détention, madame Vance.
À des kilomètres de là, dans le salon baigné de soleil de l’appartement-terrasse, l’atmosphère était totalement différente, même si les cicatrices psychologiques restaient palpables.
David avait transformé l’immense espace de vie en une forteresse de couvertures et de coussins. Il avait pris un congé à durée indéterminée de son entreprise et délégué toutes ses responsabilités à son vice-président. Son unique travail était désormais sa fille.
Mia était assise dans la forteresse, une lampe torche à la main, lisant un livre de biologie marine. Le bandage sur son bras demeurait un rappel visible du cauchemar, mais ses joues retrouvaient lentement leurs couleurs.
Dans la cuisine ouverte, David découpait des pommes. En se tournant pour prendre une assiette dans un placard, son coude heurta un verre de jus d’orange laissé trop près du bord du plan de travail. Le verre tomba sur le sol et éclata en dizaines de fragments brillants, tandis que le liquide orange se répandait sur le marbre immaculé.
Le bruit fut soudain et très fort.
Depuis la forteresse de couvertures, Mia sursauta. David tourna aussitôt la tête et vit sa fille reculer précipitamment jusqu’au coin du canapé. Elle ramena ses genoux contre sa poitrine, plaça ses bras au-dessus de sa tête dans une posture défensive et se mit à trembler violemment.
— Je suis désolée ! Je suis désolée, ce n’est pas moi ! cria-t-elle d’une voix aiguë et paniquée.
Le cœur de David se brisa une nouvelle fois. Cette réaction conditionnée à un simple accident témoignait brutalement du climat de terreur instauré par Sarah. Sous le régime de Sarah, un verre cassé aurait entraîné une douleur physique.
— Mia, non, ma chérie, regarde-moi, dit immédiatement David.
Il ignora les morceaux de verre et s’agenouilla pour se placer à la hauteur de ses yeux, tout en gardant une certaine distance pour ne pas l’enfermer. Sa voix demeura extrêmement douce, basse et apaisante.
— Mia, c’est moi. Papa a fait tomber le verre. J’ai été maladroit.
Mia regarda par-dessus ses bras, les yeux bruns grands ouverts de peur, scrutant le visage de son père à la recherche de la colère qu’elle était habituée à voir chez sa belle-mère.
— Ce n’est qu’un verre, mon petit singe, dit David avec un doux sourire, même s’il lui fallut toute sa force pour retenir ses larmes. Les verres se cassent. Ce n’est pas grave. Personne n’est en colère. Personne ne te fera jamais de mal à cause d’un accident. Regarde.
David prit un rouleau d’essuie-tout et un balai. Délibérément calme, il ramassa les morceaux en fredonnant une chanson ridicule tirée de l’un des dessins animés préférés de Mia. Il fit une démonstration en jetant les débris dans la poubelle et en essuyant le jus.
— Tu vois ? Tout est parti, dit-il en jetant l’essuie-tout humide.
Il s’approcha du bord de la forteresse et s’assit en tailleur sur le sol.
— Papa fait aussi des bêtises. Parfois, je suis un grand ours maladroit.
Mia abaissa lentement ses bras. La tension dans ses petites épaules commença à se relâcher. Elle sortit du coin de la forteresse et réduisit prudemment la distance entre eux, puis grimpa sur les genoux de David.
— Tu n’es pas fâché ? murmura-t-elle en posant la tête contre sa poitrine et en écoutant le battement régulier et rassurant de son cœur.
— Je ne pourrai jamais être fâché contre toi pour quelque chose comme ça, Mia. Jamais, promit David en refermant solidement ses bras autour d’elle. Dans cette maison, nous avons le droit de faire des erreurs. Tu es en sécurité ici.
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Mia ferma les yeux et agrippa sa chemise de ses petites mains. Pour la première fois depuis un an, l’appartement ne ressemblait plus à un musée de glace.
Il ressemblait à un foyer.
