Capítulo 1 - El grito detrás de la puerta
Lo primero que escuché al regresar de dieciocho meses en Australia Occidental no fue la voz alegre de mi madre ni el ladrido de Winston, nuestro viejo pastor inglés.
Fue un grito.
—¡Vanessa, por favor! ¡Detente! ¡Vas a hacerle daño!
Me quedé inmóvil en el vestíbulo de la casa familiar, todavía sujetando la maleta plateada que había arrastrado desde el aeropuerto de Boston.
La voz provenía de la cocina.
Atravesé el pasillo corriendo y abrí las puertas dobles.
La escena que encontré parecía sacada de una pesadilla.
Mi padre, Richard Whitmore, estaba sentado en su silla de ruedas. Su cuerpo permanecía rígido desde el derrame cerebral sufrido un año antes. Tenía el rostro pálido, los ojos abiertos y una manta amarilla cubriéndole las piernas.
Vanessa Cole, su cuidadora, sujetaba la silla por detrás.
Era una mujer de treinta y tantos años, de piel oliva, cabello oscuro y rizado, y uniforme azul marino. Parecía estar intentando llevarse a mi padre mientras mi madre se aferraba a uno de los reposabrazos.
Eleanor Whitmore, mi madre, siempre había sido una mujer elegante. Alta, rubia y de ojos azules, aquella mañana llevaba una blusa blanca arrugada y el cabello recogido de cualquier manera. Tenía lágrimas corriendo por el rostro.
—¡Suéltalo! —gritó Vanessa.
La silla se movió bruscamente.
Mi madre trató de detenerla.
Vanessa perdió el equilibrio y cayó al suelo. Su brazo golpeó el borde de la isla de la cocina, dejándole una marca roja.
Entonces me vio.
—¡Daniel! —exclamó—. Gracias a Dios que has vuelto.
Mi madre también giró la cabeza.
Pero en lugar de correr hacia mí, retrocedió como si tuviera miedo.
Vanessa señaló a mi madre desde el suelo.
—Está fuera de control. Intentó empujar a tu padre por las escaleras y luego me atacó cuando traté de detenerla.
—¡Eso es mentira! —dijo mi madre—. Ella se lo estaba llevando.
Miré a una y luego a la otra.
Durante mi estancia en Australia, Vanessa me había enviado numerosos mensajes sobre el deterioro emocional de mi madre. Decía que Eleanor sufría episodios de paranoia, que gritaba a los empleados y que representaba un peligro para mi padre.
Yo había creído cada palabra.
—Mamá —dije con cautela—, aléjate de la silla.
El dolor que apareció en sus ojos fue peor que cualquier grito.
—Después de dieciocho meses fuera —susurró—, ¿de verdad vas a creerle a ella antes que a mí?
Antes de que pudiera responder, mi padre levantó lentamente una mano temblorosa.
Y señaló hacia la parte superior de los armarios.
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Allí había una pequeña cámara negra.
Vanessa dejó de respirar.
