Chapter 2 - Once años dentro de una caja
—Lucía, ¿puedes subir un momento?
Me quedé inmóvil.
—¿Qué estás haciendo? —pregunté desde abajo.
Javier sonrió.
—Probablemente el ridículo.
Varias personas rieron.
—Sube.
Mi madre ya estaba llorando.
Eso no era buena señal.
Subí al escenario.
—Como me hagas cantar, me voy.
—Tranquila. Te quiero demasiado para hacerle eso a esta gente.
Otra carcajada.
Javier colocó la caja sobre una mesa.
—Cuando conocí a Lucía tenía once años.
Sacó una fotografía.
Yo aparecía con dos coletas, un aparato dental horrible y una camiseta del Real Madrid.
—Esta fue nuestra primera foto juntos.
—Quema eso.
—Imposible. Es patrimonio histórico.
La gente volvió a reír.
Después sacó otra.
Yo, con catorce años, sosteniendo un trofeo escolar.
Otra.
Mi primer día de bachillerato.
Otra.
El día en que aprobé el examen de conducir.
Otra.
Una pulsera del hospital.
—¿Has guardado todo eso?
—Tu madre dice que tengo síndrome de Diógenes.
—Lo tienes.
Mi madre gritó desde abajo:
—¡Confirmado!
Javier sonrió.
Entonces su expresión cambió.
—Cuando entré en la vida de Lucía, ella me dijo algo muy claro.
Lo recordé inmediatamente.
Yo tenía once años.
Mi madre acababa de anunciar que iban a casarse.
Había esperado a Javier en la cocina.
—Tú nunca vas a ser mi padre.
Lo dije como una amenaza.
Javier simplemente respondió:
—Vale.
Aquello me había desconcertado.
En el escenario, once años después, continuó:
—Lucía me dijo: “Tú no eres mi padre”.
Me miró.
—Y tenía razón.
Sentí un nudo en la garganta.
—No quería sustituir a nadie. No puedes entrar en la vida de una niña y exigirle un título que pertenece a sus sentimientos.
Javier sacó de la caja una entrada de teatro.
—Así que decidí hacer algo mucho más sencillo.
Otra fotografía.
—Aparecer.
Su voz comenzó a quebrarse.
—Cuando tenía una función escolar, aparecía.
Otra.
—Cuando estaba enferma, aparecía.
Otra.
—Cuando suspendió Matemáticas…
—¡No hacía falta contar eso!
—Es fundamental para la narrativa.
Risas.
—Cuando su primer novio le rompió el corazón…
—¡Javier!
—Ese capítulo queda censurado.
Mi madre se tapaba la cara.
Javier dejó las fotografías.
—Y cuando alguien le prometía algo y no llegaba…
El salón quedó en silencio.
No dijo el nombre de Álvaro.
No hacía falta.
—Yo intentaba estar.
Me temblaron los labios.
Javier me miró directamente.
—Lucía, quiero que entiendas algo.
Ya no podía contener las lágrimas.
—Que alguien no aparezca por ti no significa que tú no merezcas que aparezcan.
Aquella frase me atravesó.
Toda mi adolescencia había buscado explicaciones.
Tal vez Álvaro estaba ocupado.
Tal vez yo pedía demasiado.
Tal vez su nueva familia lo necesitaba más.
Tal vez debería ser menos exigente.
Javier negó suavemente con la cabeza, como si pudiera escuchar aquellos pensamientos.
—Nunca hubo nada malo en ti.
Lloré.
Él también.
Abrió los brazos.
Me lancé contra él.
El salón entero comenzó a aplaudir.
Javier me susurró:
—Lo has hecho muy bien, pequeña.
Y entonces salió de mi boca una palabra que nunca había planeado decir.
—Gracias, papá.
Javier dejó de respirar.
Me separó ligeramente.
—¿Qué has dicho?
Sonreí llorando.
—Gracias, papá.
Se tapó los ojos.
—Eso es juego sucio.
La gente rio entre lágrimas.
—¿Qué?
—No puedes llamarme así por primera vez delante de trescientas personas.
Volví a abrazarlo.
Aquella tarde pensé que ya había descubierto todo.
Me equivocaba.
Cuando bajamos del escenario, Javier me entregó un sobre.
—Esto estaba también en la caja.
Dentro había un recibo de la universidad.
18.640 euros.
Pago realizado ocho meses antes.
Levanté la mirada.
—¿Qué es esto?
Javier evitó mis ojos.
—Nada.
—Son casi diecinueve mil euros.
—Sé contar.
—Es mi matrícula.
Mi madre comenzó a llorar otra vez.
La miré.
—Mamá.
Nadie habló.
Entonces recordé algo.
Un coche.
Un Ford Mustang de 1968 que Javier había restaurado durante casi quince años.
Había desaparecido del garaje ocho meses antes.
Él aseguró que estaba en un taller.
—No.
Javier suspiró.
—Lucía…
—Vendiste el Mustang.
—Era un coche.
—Era tu coche.
—Sí.
—Lo querías desde que eras adolescente.
Se encogió de hombros.
—Te quiero más a ti.
Sentí que algo dentro de mí se rompía definitivamente.
No de dolor.
De comprensión.
—Pero papá dijo que había pagado mi último año.
El rostro de mi madre respondió.
—Álvaro retiró el dinero dos semanas antes del plazo —explicó.
—¿Por qué no me lo contasteis?
Javier respondió:
—Porque tenías exámenes.
—¡Vendiste tu coche!
—Y tú terminaste la universidad.
—¿Por qué no me dijiste nada?
Me miró como si la pregunta fuera extraña.
—Porque los padres no presentan facturas a sus hijos por quererlos.
No pude responder.
Aquella noche Álvaro llamó.
Miré su nombre en la pantalla.
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Por primera vez, no sentí miedo de perderlo.
Porque acababa de comprender quién llevaba once años encontrándome cada vez que él desaparecía.
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