Chapitre 8 - Les Doutes du Père
Le lendemain matin, le soleil perçait difficilement les nuages lourds. Arthur Sterling déjeunait seul, en silence, dans la vaste et opulente salle à manger. Il avait l'air épuisé, vieilli de dix ans en une nuit. Ses propres équipes d'élite de recherche, déployées dans toute la ville, n'avaient trouvé absolument aucune trace du Sujet 42. C'est à ce moment précis que la détective Sarah Evans débarqua en trombe, forçant brutalement le passage malgré les protestations indignées du majordome britannique. "Monsieur Sterling, nous devons parler, et ce n'est pas une option," dit-elle fermement en jetant un épais dossier d'enquête sur la table en acajou, renversant presque une tasse de café. Arthur soupira lourdement, se frottant les tempes. "Je n'ai vraiment pas le temps pour les pitreries de la police aujourd'hui, Détective. Ma fille a terriblement besoin de repos après les événements d'hier." Evans s'appuya des deux mains sur la table, envahissant son espace personnel. "Votre fille va merveilleusement bien, on dirait. Miraculeusement bien. Mais ce qui m'intéresse au plus haut point, c'est le garçon. Arthur Pendelton. C'est son véritable nom à l'état civil. Enlevé d'un orphelinat miteux du New Jersey il y a exactement trois ans. Et devinez quoi, Sterling ? L'orphelinat recevait des dons financiers massifs et réguliers d'une société écran très obscure appartenant directement à Genesis Medical, votre chère entreprise." Le visage d'Arthur se figea comme une statue de glace. Il savait masquer habilement ses émotions depuis des décennies, mais Evans était douée et tenace. "Je finance énormément d'œuvres caritatives à travers le monde. C'est totalement absurde et diffamatoire de m'accuser de quoi que ce soit sur une base aussi faible." "Vraiment ?" répliqua Evans avec un sourire carnassier. "Alors expliquez-moi précisément pourquoi j'ai trouvé d'importantes traces de sang mutant, génétiquement modifié, dans la ruelle dégoûtante où il a été aperçu par un témoin pour la dernière fois cette nuit. Vous fabriquez des armes biologiques humaines, Sterling. Et ce pauvre gamin en haillons est votre prototype le plus précieux." Arthur resta obstinément silencieux, la mâchoire crispée. Il savait très bien que si la police scientifique creusait trop profondément, l'empire colossal qu'il avait bâti dans le sang pour protéger l'avenir de sa fille s'effondrerait comme un château de cartes. Ce qu'il ignorait tragiquement, c'est que la menace la plus dangereuse et imminente ne venait pas de la police de New York, mais dormait dans sa propre maison, sous les traits de sa femme. "Sortez immédiatement de chez moi avant que j'appelle le maire," dit-il finalement, d'une voix glaciale et tranchante. Evans sourit, ramassa son dossier et partit. Mais le doute, un poison lent, s'était profondément installé dans l'esprit du milliardaire. Pourquoi n'avait-il toujours aucune nouvelle de ses propres hommes ? Pourquoi les caméras du salon avaient-elles connu une brève défaillance cette nuit ? Quelque chose n'allait fondamentalement pas.
