Chapter 6 - Sigue en pie
La nueva escultura de Noah tardó dos meses.
Trabajaba después del colegio.
Algunos días quince minutos.
Otros, tres horas.
Elias no corregía nada salvo que Noah se lo pidiera.
Eso era más difícil de lo que parecía.
Los artistas profesionales desarrollan instintos sobre proporción, estructura y composición.
Los padres profesionales desarrollan instintos para rescatar.
Ambos pueden arruinar el trabajo de un niño si intervienen en el momento equivocado.
La nueva pieza partía del mismo recuerdo que «Cuando papá se quedó».
Un padre.
Un niño.
Pero la postura había cambiado.
El padre ya no estaba de rodillas.
El niño ya no se apoyaba en él.
Estaban uno junto al otro.
No tenían el mismo tamaño.
No tenían la misma experiencia.
Pero los dos permanecían erguidos.
Los fragmentos reparados de la primera obra seguían cerca, con sus líneas doradas visibles.
Noah no utilizó ninguno en la nueva pieza.
—Esa tiene su propia historia —dijo.
—¿Qué vas a hacer con ella?
—No lo sé.
Un sábado Carter apareció fuera del estudio.
Elias había aceptado la visita solo después de preguntárselo a Noah.
Noah estuvo a punto de decir que no.
Después cambió de opinión.
Carter no llevó nada.
Ni flores.
Ni regalo.
Ni una disculpa dramática.
Se quedó a casi dos metros de la mesa.
Noah lo miró.
Carter miró la escultura reparada.
—La arreglaste.
—Sí.
—El dorado queda bien.
—Gracias.
Silencio.
Carter tragó saliva.
—Lo siento.
—Leí tu carta.
—Lo sé.
Noah no hizo nada por aliviar su incomodidad.
Elias permaneció cerca de la puerta.
Por fin Noah preguntó:
—¿Sigues haciendo arte?
Carter negó.
—Ahora mismo no.
—¿Porque te suspendieron?
—En parte.
—¿Te gusta?
Carter pareció confundido.
—¿El arte?
—Sí.
Hubo una larga pausa.
—No lo sé.
Noah lo observó.
—¿Cómo puedes no saberlo?
—Mi tía decidió que iba a ser artista cuando era pequeño.
Aquella respuesta pareció afectar a Noah más que la disculpa.
Miró sus propias manos.
—Mi padre me pregunta si quiero parar.
Carter soltó una pequeña risa.
—Mi tía me preguntaba por qué no estaba trabajando.
Noah pensó.
Después dijo:
—Quizá deberías averiguarlo.
—¿Averiguar qué?
—Si te gusta.
La reunión duró once minutos.
No hubo un anuncio de perdón.
No nació ninguna amistad.
Pero cuando Carter se marchó, Noah parecía más ligero.
—¿Ha estado bien? —preguntó Elias.
Noah asintió.
—Pensaba que quería que se sintiera fatal para siempre.
—¿Y ahora?
—Suena agotador.
Elias sonrió.
—Puede serlo.
Dos semanas después, Noah terminó la nueva escultura.
La llamó «Sigue en pie».
Su profesora de arte lo animó a presentarla a una selección juvenil nacional.
Noah dudó.
—No quiero otro juez.
—No tienes que presentarte.
—¿Tú qué harías?
Elias negó con la cabeza.
—No.
—¿Qué?
—No puedes preguntarme eso.
—¿Por qué?
—Porque escucharás mi respuesta más fuerte que la tuya.
Noah gimió.
—Eso suena a frase de un libro malo sobre padres.
—Probablemente.
Noah observó la obra.
—Quiero presentarme.
—Entonces hazlo.
La solicitud preguntaba si la pieza tenía una historia.
Noah escribió solamente:
Trata de lo que ocurre después de que algo se rompe.
Sin mencionar a Margaret.
Sin vídeo.
Sin padre famoso.
Solo la obra.
Pasaron tres meses.
Entonces llegó una carta.
Noah no la abrió inmediatamente.
La dejó sobre la mesa de la cocina y dio dos vueltas alrededor.
—Ábrela tú —le dijo a Elias.
—No.
—¿Por qué?
—Zapatos de artista, carta de artista.
—Eso no tiene ningún sentido.
—Ábrela.
Noah rompió el sobre.
Sus ojos recorrieron la página.
Después se detuvieron.
—¿Qué pasa?
Volvió a leer.
—¿Noah?
Abrió la boca.
—La han elegido.
—¿Para qué?
—Para la Exposición Nacional de Jóvenes Creadores.
El corazón de Elias dio un salto.
Noah siguió leyendo.
—Hay más.
La organización europea asociada a la exposición había seleccionado doce obras para una muestra educativa itinerante que comenzaría en París y continuaría por Bruselas y Ámsterdam.
«Sigue en pie» era una de ellas.
Noah se sentó.
Después dijo exactamente lo que Elias esperaba.
—La abuela va a llorar.
Y lloró.
La exposición nacional se inauguró primero en Washington.
Noah llevó los mismos zapatos que le apretaban.
Esta vez Elias le obligó a meter unas zapatillas cómodas en una bolsa.
Los visitantes se detenían delante de «Sigue en pie».
Un hombre leyó la tarjeta durante mucho tiempo.
Después dijo en voz baja:
—Este niño entiende lo que significa la dignidad.
Noah fingió no oírlo.
Más tarde se colocó junto a Elias.
—Papá.
—¿Sí?
—Me alegro de que Margaret no pudiera decidir si yo era artista.
Elias apoyó una mano sobre su hombro.
—Nunca tuvo ese poder.
Noah lo miró.
—Entonces ¿por qué parecía que sí?
Aquella era la pregunta difícil.
Elias pensó un momento.
—Porque los adultos pueden hacer que los niños crean que un poder prestado es permanente.
Noah frunció el ceño.
—Eso suena complicado.
—Significa que ella tenía una carpeta.
—Ah.
—Y tú pensabas que era una corona.
Noah se rio.
—Eso está mejor.
Aquella tarde Elias recibió un correo inesperado.
De Margaret.
No contenía una disculpa.
Ni una explicación.
Solo una petición.
Quería ver «Sigue en pie» antes de que viajara a Europa.
Elias observó el mensaje.
Después se lo enseñó a Noah.
Su hijo lo leyó.
—¿Qué quieres hacer? —preguntó Elias.
Noah miró la escultura al otro lado de la sala.
Después a su padre.
—Quiero que la vea.
Elias se sorprendió.
—¿Por qué?
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La respuesta llegó de inmediato.
—Porque ella no tiene derecho a ser la última persona que vio mi obra rota.
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