Chapter 5 - El precio de una nieta
Beatriz recibió la noticia en su casa.
Su abogado acababa de explicar que la transferencia sería presentada como evidencia cuando Isabel entró.
Gabriel iba con ella.
Clara no.
Isabel se negó a llevarla.
—¿Doscientos cincuenta mil euros? —preguntó.
Beatriz mantuvo la espalda recta.
—No sabes cómo funcionaban las cosas entonces.
—Explícamelo.
—Tu padre había dejado la empresa al borde de la quiebra.
Isabel sintió asco.
—¿Vendiste a mi hija?
—No utilices esa palabra.
—¿Cuál prefieres?
—Fue una adopción.
—Nos dijiste que estaba muerta.
Beatriz apretó los labios.
—Eras una niña.
—Tenía veintiún años.
—Sin carrera. Sin estabilidad.
Miró a Gabriel.
—Y él no tenía nada.
Gabriel dio un paso.
—Eso te daba derecho a robarnos una hija.
—Quería salvar a Isabel.
—¿De qué?
—De una vida pequeña.
Gabriel rio.
—¿Y cuánto costaba una vida grande? ¿Doscientos cincuenta mil?
Beatriz perdió la compostura.
—¡Ese dinero salvó la empresa que después heredaste!
Isabel se quedó inmóvil.
—¿Qué?
—Navarro Textiles iba a desaparecer. Cientos de empleados.
—No uses a los empleados.
—Es la verdad.
Beatriz se acercó.
—Cifuentes conocía una pareja desesperada por adoptar. Me dijo que podían hacerse cargo de la niña.
—Los Moreno.
—Sí.
—Ellos no pagaron esa cantidad.
Beatriz guardó silencio.
Sofía había descubierto que Tomás y Marta pagaron dieciocho mil euros en tasas legales.
El resto provenía de una cuenta en Suiza administrada por Casa Aurora.
Alguien pagó mucho más.
—¿Quién? —preguntó Gabriel.
Beatriz miró hacia la ventana.
—No importa.
—Sí importa.
La respuesta apareció horas después en el disco duro de Cifuentes.
Los doscientos cincuenta mil no habían sido pagados por los Moreno.
Procedían de un empresario llamado Eduardo Salcedo.
El segundo marido de Beatriz.
Isabel lo recordaba.
Un hombre veinte años mayor que su madre.
Había muerto hacía cinco años.
En el disco había correos.
Eduardo no pagó para adoptar a Clara.
Pagó para que desapareciera.
¿Por qué?
Porque estaba negociando la fusión de Navarro Textiles con su grupo industrial.
La hija soltera del presidente, embarazada de un joven sin apellido importante, era considerada un riesgo reputacional.
Beatriz aceptó.
Pero el plan original no era declarar muerta a la bebé.
Era convencer a Isabel de firmar una adopción.
Isabel se negó.
Entonces Cifuentes propuso algo distinto.
Un fallecimiento.
Una identidad nueva.
Una adopción privada.
—¿Mi madre aceptó? —preguntó Isabel a Sofía.
—Hay correos.
Isabel leyó.
“Isabel nunca lo permitirá despierta.”
Otro:
“La solución médica será más limpia.”
Gabriel sintió náuseas.
—La sedaron.
Sofía asintió.
Isabel recordó el hospital.
Había estado desorientada.
Le dijeron que era medicación por complicaciones.
En realidad la mantuvieron sedada mientras trasladaban a su hija.
—Sanz —dijo Gabriel.
—Sí.
El doctor firmó.
Rosa comenzó a recordar más.
Sanz había insistido en administrar un sedante incluso cuando Isabel preguntó por la bebé.
—Yo pensé que era cruel —dijo—. Ahora entiendo.
El operativo para localizar a Sanz terminó en Portugal.
Intentaba embarcar hacia Brasil.
Fue detenido.
Al principio negó.
Después Cifuentes decidió cooperar.
El abogado sabía que el disco duro lo destruía.
Ofreció nombres.
Fechas.
Casos.
Casa Aurora había organizado al menos veintitrés adopciones irregulares.
Clara no era la única.
Aquello transformó la historia.
Ya no era solo una familia.
Era una red.
Isabel regresó a Valencia.
Clara estaba en el jardín practicando violín.
Cuando terminó, preguntó:
—¿Mi abuela me vendió?
Isabel sintió que el corazón se rompía.
—Participó en lo que ocurrió.
—Eso es lenguaje de abogado.
—Sí.
—Entonces dime la verdad como mi madre.
Isabel se quedó quieta.
Era la primera vez que Clara utilizaba aquella palabra.
No “mamá”.
Pero “mi madre”.
—Sí —dijo Isabel—. Permitió que te entregaran a otra familia y recibió dinero dentro del acuerdo.
Clara miró el violín.
—¿Cuánto?
—No importa.
—Para mí sí.
Isabel dijo la cifra.
Clara rio.
Una risa vacía.
—Valgo más que vuestro hotel de boda.
—Clara…
—Es una broma.
Se secó una lágrima.
—Una mala.
Isabel se sentó a su lado.
—No tienes que reaccionar de ninguna manera concreta.
—Estoy enfadada.
—Puedes estarlo.
—Contigo también.
Isabel asintió.
—Lo sé.
—Golpeaste a Rosa.
—Sí.
—Si Gabriel no hubiera abierto el relicario…
Isabel cerró los ojos.
—Probablemente habría dejado que seguridad la sacara.
Clara la miró.
—Eso me da más miedo que mi abuela.
—A mí también.
Isabel no se defendió.
—Lo siento.
Clara permaneció callada.
Después dijo:
—No te perdono todavía.
—Está bien.
—¿De verdad?
—Sí.
—La gente siempre dice “está bien” esperando que cambies de opinión.
Isabel negó.
—Yo esperé dieciocho años sin saber que esperaba. Puedo esperar más.
Clara miró hacia ella.
Aquella noche entregó el relicario a Isabel.
—Guárdalo.
—Pensé que lo querías.
—Quiero verlo algún día sin pensar que soy un objeto que todos se pasan de mano en mano.
Isabel cerró los dedos alrededor del medallón.
—Cuando quieras.
Clara se levantó.
—Y una cosa más.
—¿Qué?
—No vuelvas a pegarle a una anciana.
Isabel casi sonrió.
—Prometido.
Clara caminó hacia la casa.
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Por primera vez, Isabel comprendió que encontrar a una hija no significaba recuperarla.
Significaba conocer a la mujer en la que se había convertido sin ella.
