Capítulo 20: La sombra de la orquídea
Capítulo 20: La sombra de la orquídea
Un año después.
El otoño teñía de tonos cobrizos las arboledas de Iztapalapa. En la explanada del Centro de Capacitación Guillermo Valdés, el murmullo de cientos de voces juveniles llenaba el aire de una vitalidad que pocos habrían imaginado en aquel predio abandonado. Más de tres mil alumnas se habían graduado en el primer ciclo escolar de contabilidad, finanzas y derecho corporativo.
Renata observaba el patio desde el ventanal de su oficina en el segundo piso.
Lucía un vestido de lana fina en tono marfil, sencillo, sin los adornos de la alta sociedad de Polanco, pero con una elegancia sobria que imponía respeto a cualquiera que cruzara la puerta. En su muñeca, el reloj de plata de su padre seguía marcando el tiempo con un ritmo impecable.
A su lado, su padre, Guillermo, leía atentamente un periódico local. Su salud se había consolidado por completo; el bastón ya era solo un apoyo ocasional y el brillo de su mirada delataba a un hombre que había recuperado la dignidad y la paz.
La puerta de la oficina se abrió suavemente.
Gabriel Salazar entró cargando una carpeta de cuero marrón y dos tazas de café. A pesar de dirigir ahora los destinos de Corporación V&S desde la torre de Paseo de la Reforma, pasaba al menos dos tardes a la semana en Iztapalapa para revisar los fideicomisos de la fundación.
—Las acciones de la corporación cerraron con un incremento del quince por ciento en Nueva York —dijo Gabriel, ofreciéndole una taza a Renata con una sonrisa cálida—. Las becas internacionales que la fundación financia para las graduadas de Iztapalapa ya fueron aprobadas por la Universidad de Harvard.
—Parece un sueño, Gabriel —murmuró Renata, dando un pequeño sorbo al café mientras contemplaba a las alumnas en la explanada.
—No es un sueño, Renata. Es el resultado de tu valentía —respondió Gabriel, apoyando la mano sobre el hombro de ella—. Los Ibarra y tu madre creyeron que te quebraron la noche que te hundieron la cara en ese pastel… pero solo aceleraron la caída de su propio imperio.
Guillermo cerró el periódico y miró a los dos jóvenes con una sonrisa sincera.
—Lo que construyeron juntos aquí no se compra con ningún cheque de Polanco —dijo el anciano—. Este es el verdadero legado de los Valdés.
A las 4:00 PM, una visita inesperada interrumpió la tranquilidad de la tarde en la oficina.
El fiscal Eduardo Ramírez entró al despacho, pero su rostro no reflejaba la serenidad de los meses anteriores. Llevaba el abrigo militar cerrado hasta el cuello y una expresión sombría que de inmediato encendió las alarmas de Renata.
—Fiscal Ramírez… —saludó Renata, poniéndose de pie de inmediato—. ¿Qué ocurre? Pensé que la audiencia de apelación de los Ibarra había sido cancelada.
—Y así fue —dijo Ramírez, cerrando la puerta del despacho con llave—. Alonso Ibarra y su madre perdieron el último recurso legal esta mañana. Ambos cumplirán sus condenas en Santa Martha sin ningún beneficio de preliberación.
—¿Entonces por qué tiene esa cara, Ramírez? —preguntó Gabriel, dando un paso al frente.
El fiscal sacó una sobre de papel manila con el sello de confidencialidad de la Dirección General de Prisiones y lo dejó sobre la mesa.
—Hace tres horas, Alonso Ibarra recibió una visita extraordinaria en el penal de Santa Martha —reveló el fiscal Ramírez con voz baja y grave—. Una visita no registrada en la bitácora oficial.
Renata arrugó el entrecejo, sintiendo un leve frío en la nuca.
—¿Quién entró a ver a Alonso?
—Una mujer —respondió Ramírez—. Pagó doscientos mil dólares en efectivo a los guardias del pabellón para ingresar durante diez minutos a la celda de Alonso. Usaba un velo negro y no dejó huellas dactilares en los controles biométricos.
—¿Elena? —preguntó Guillermo con la voz temblorosa desde su sillón.
—Elena Valdés permanece recluida en el penal de máxima seguridad del Altiplano, bajo custodia de la Marina —aseguró Ramírez—. No fue Elena. Pero la mujer le dejó a Alonso un sobre antes de salir. Y cuando los guardias registraron la celda de Alonso diez minutos después… encontraron que Alonso se había quitado la vida en su litera.
Un silencio sepulcral cayó sobre la oficina.
Renata cerró los ojos por un instante, sintiendo un vacío extraño en el estómago. La imagen de Alonso, el hombre con el que había compartido seis años de su vida, el esposo que se había reído brutalmente mientras su madre le aplastaba la cara contra el pastel de aniversario, volvió a su mente.
—Alonso… —murmuró Renata en un hilo de voz—. Prefirió morir antes de cumplir su condena.
—No fue un suicidio por desesperación, Renata —corrigió el fiscal Ramírez, abriendo el sobre de papel manila—. Alonso dejó una nota escrita con su propia sangre sobre la pared de la celda antes de morir. Y la nota no era para su madre Evangelina… Era para ti.
El fiscal deslizó una fotografía tomada por los peritos forenses del penal.
En la pared de piedra de la celda, con trazos temblorosos y rojos, Alonso había escrito tres palabras antes de desplomarse:
“LA ORQUÍDEA DESPIERTA.”
Renat se congeló al ver la fotografía. Gabriel se acercó de inmediato, mirando la inscripción con desconcierto.
—¿"La Orquídea Despierta"? —repitió Gabriel—. ¿Qué significa eso, Ramírez? ¿Alguna clave del cartel del Golfo?
—No es una clave de los carteles —respondió el fiscal Ramírez con el rostro cubierto de sudor frío—. Es el nombre en código de la red financiera internacional que financió a Elena Valdés y a Esteban Salazar hace treinta años. El verdadero sindicato de lavado de dinero que opera desde Europa y Asia, del cual Elena no era la jefa… sino una simple operadora regional.
Renata caminó hacia su escritorio con dedos helados. Sacó del cajón la pequeña caja de nogal donde guardaba el reloj de plata de su padre.
Al abrir el mecanismo posterior del reloj, donde meses atrás había extraído el microchip de la cuenta Fénix, notó algo que nunca antes había detectado: un grabado diminuto en la lámina interior de plata, oculto bajo el engranaje del segundero.
Una pequeña flor esculpida en el metal. Una orquídea.
A Renata se le cortó la respiración.
—Mi padre y Esteban Salazar no crearon la cuenta Fénix para destruir a Elena… —comprendió Renata con una claridad aterradora—. La crearon para esconder quinientos millones de dólares que le pertenecían al Sindicato de la Orquídea. Elena usó a los Ibarra, me usó a mí y fingió su propia caída… para que yo desbloqueara la cuenta y dejara el dinero al descubierto.
En ese preciso instante, las luces del centro comunitario parpadearon suavemente.
El teléfono privado sobre el escritorio de Renata comenzó a sonar con un tono metálico, desconocido, con un código de área internacional proveniente de Hong Kong.
Gabriel y el fiscal desenfundaron sus armas instintivamente.
Renata miró el teléfono. Su corazón latía con la fuerza de un tambor de guerra, pero en sus ojos no había miedo. Había la determinación de una mujer que ya no le temía a ningún monstruo en este mundo.
Ajustó el reloj de plata en su muñeca, deslizó el botón verde para contestar la llamada y puso el altavoz.
—Habla Renata Valdés —dijo con voz helada.
—Buenas noches, sobrina… —resonó al otro lado de la línea una voz femenina, suave, culta y cargada de una autoridad milenaria que eclipsaba por completo a Elena Valdés—. Qué placer escuchar la voz de la mujer que destruyó a los mediocres de los Ibarra.
—¿Quién eres? —exigió Renata.
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—Soy la verdadera fundadora de Corporación Valdés —respondió la voz desde Hong Kong con una risa cristalina—. La hermana mayor de tu padre… tu tía Victoria Valdés. Y vine a recoger los quinientos millones de dólares que me pertenecieron siempre.
CONTINUARÁ
