Chapter 3 - El vídeo
A la hora del desayuno, el vídeo ya tenía casi doscientas mil visitas.
Lo supe porque Priya apareció en mi casa a las ocho de la mañana y anunció la cifra antes de decir hola.
—Doscientas mil.
La miré.
—Buenos días para ti también.
—Perdón.
Me abrazó.
Después miró el vestido colgado cerca del fregadero del lavadero.
—Lo has guardado.
—Claro.
Tocó una manga con cuidado.
—¿Qué vas a hacer?
—No lo sé.
Papá entró.
—¿Café?
Priya se enderezó inmediatamente.
Seguía resultando raro para la gente que conocía a Daniel Hart por revistas de negocios verlo en pantalón de deporte sosteniendo una cafetera.
—Sí, señor.
—Daniel.
—Sí, señor Daniel.
Papá me miró.
—Me cae bien.
El humor duró treinta segundos.
Después llegó su abogado.
También la doctora Amelia Grant, directora de la Hart Family Foundation.
Papá no los había llamado para castigar a Victoria.
Los había llamado porque la fundación tenía una relación contractual con Westbridge.
Amelia dejó varios documentos sobre la mesa.
—Esto es más grande que la gala.
Fruncí el ceño.
—¿Cómo?
La Hart Foundation financiaba aproximadamente el treinta por ciento del programa de becas de Westbridge.
Parte del acuerdo obligaba al colegio a mantener sistemas de denuncia contra el acoso y a entregar informes anuales sobre seguridad estudiantil.
Amelia me miró.
—¿Alguna vez denunciaste a Victoria?
—No.
Priya intervino.
—Yo sí.
Todos nos giramos.
Abrí la boca.
—¿Qué?
—El año pasado.
—¿A quién?
—A la señora Palmer.
Sentí que se me hundía el estómago.
Priya sacó el teléfono.
Todavía tenía el correo.
“Me preocupa que Victoria Sinclair y varios alumnos estén acosando repetidamente a Elena Hart porque creen que es pobre.”
La señora Palmer había respondido:
“Gracias. Estaré atenta a la situación. Las relaciones entre adolescentes pueden ser complicadas, así que animo a Elena a hablar si se siente incómoda.”
Papá lo leyó.
Una vez.
Después otra.
Su mandíbula se tensó.
—¿Algo más?
Priya dudó.
—Sí.
Tenía capturas de pantalla.
Chats de grupo.
Fotos mías editadas.
Comentarios sobre mi ropa.
Una imagen en la que yo llevaba libros donados con el texto:
“Quizá le dejan quedarse con las sobras.”
Otra:
“Caso de caridad de Westbridge observado en su hábitat natural.”
Quise que el suelo me tragara.
Papá ya no parecía enfadado.
Parecía devastado.
—¿Por qué no me lo dijiste?
—No quería que lo arreglaras todo.
—Soy tu padre.
—Precisamente por eso.
Se recostó.
Yo continué.
—Quería saber si podía manejarlo sola.
—¿Y pudiste?
La pregunta no era sarcástica.
Pensé con cuidado.
—Parte.
—¿Y el resto?
Miré las capturas.
—Me acostumbré.
Papá cerró los ojos.
—Eso no es lo mismo que manejarlo.
Tenía razón.
El colegio programó una reunión de emergencia.
Asistí.
No porque papá me obligara.
Porque yo quería.
Victoria llegó con sus padres.
Su padre, Charles Sinclair, parecía furioso.
Su madre, avergonzada.
Victoria parecía aburrida.
El director Whitmore estaba en la cabecera de la mesa.
La señora Palmer también estaba allí.
Whitmore comenzó.
—Lo ocurrido anoche es completamente incompatible con los valores de Westbridge.
Casi me reí.
Papá lo oyó.
—¿Qué?
Todos me miraron.
Tragué saliva.
—Decís eso cada vez que pasa algo malo.
Whitmore se puso rígido.
Continué.
—Pero los valores no son lo que decís después.
Silencio.
—Son lo que la gente sabe que puede hacer antes.
La señora Palmer bajó los ojos.
Charles Sinclair interrumpió.
—Mi hija cometió un error.
Las capturas de Priya estaban extendidas sobre la mesa.
—¿Un error de dos años? —pregunté.
Victoria finalmente me miró.
—Tú tampoco eras precisamente simpática.
La miré fijamente.
—¿Esa es tu defensa?
—Siempre actuabas como si fueras superior.
—¿Porque no hablaba?
—Actuabas como si no necesitaras a nadie.
Casi me reí.
—Te burlabas de mí cada vez que hablaba.
Victoria cruzó los brazos.
—Entonces ahora, porque tu padre es rico, ¿puedes destruir mi vida?
Ahí estaba.
La parte que todavía no entendía.
—Esto no tiene nada que ver con que él sea rico.
—Claro que sí.
—No.
Me incliné hacia delante.
—Pensabas que estaba bien humillarme cuando creías que yo era pobre.
Victoria guardó silencio.
—Ese es el problema.
Nadie habló.
Ni siquiera sus padres.
Papá finalmente se dirigió a Whitmore.
—¿Van a expulsar a Victoria?
Whitmore dudó.
—Estamos considerando distintas medidas disciplinarias.
—¿Por qué es difícil decidirlo?
Charles Sinclair se inclinó.
—Porque expulsarla sería absurdo.
Papá lo miró.
—¿De verdad?
—Son adolescentes.
—Adolescentes que planearon una humillación pública.
—Era basura.
—Era acoso deliberado.
Charles me miró.
—Mi hija tiene diecisiete años. Está hablando de dañar sus solicitudes universitarias por un vestido.
Respondí antes de que papá pudiera hacerlo.
—No.
Todos me miraron.
—No quiero que la expulsen.
Victoria parpadeó.
Papá permaneció en silencio.
Continué.
—Quiero que el colegio investigue todo.
Whitmore frunció el ceño.
—¿Todo?
—Todos los informes. Todas las denuncias. Cada alumno que intentó hablar antes de que un adulto decidiera que solo era drama adolescente.
Ahora la señora Palmer estaba pálida.
—Y quiero una revisión independiente.
La expresión de papá cambió.
Orgullo.
Lo reconocí al instante.
Charles Sinclair pareció aliviado.
No debería haberlo estado.
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Porque expulsar a una sola chica habría sido fácil.
Lo que yo pedía podía exponer a todo el colegio.
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